Je n’ai qu’une toute petite foi naturelle,
fragile, vacillante, bougonneuse et toujours inquiète.
Une foi qui ressemble bien plus à une espérance qu’à une certitude.
Mais voyez-vous, à la courte lumière de ma faible raison,
il m’apparaît irrationnel, absurde, injuste et contradictoire
que la vie humaine ne soit qu’un insignifiant passage
de quelques centaines de jours sur cette terre ingrate et somptueuse.
Il me semble impensable que la vie, une fois commencée,
se termine bêtement par une triste dissolution dans la matière,
et que l’âme, comme une splendeur éphémère, sombre dans le néant
après avoir inutilement été le lieu spirituel et sensible de si prodigieuses clarté,
de si riches espérances et de si douces affections.
Il me parait répugner à la raison de l’homme autant qu’à la providence de Dieu
que l’existence ne soit que temporelle et
qu’un être humain n’ait pas plus de valeur et d’autre destin qu’un caillou.
J’ai déjà vécu beaucoup plus que la moitié de ma vie;
je sais que je suis sur l’autre versant des cimes et
que j’ai plus de passé que d’avenir.
Alors j’ai sagement apprivoisé l’idée de ma mort.
Je l’ai domestiquée et j’en ai fait ma compagne si quotidienne
qu’elle ne m’effraie plus…ou presque.
Au contraire, elle va jusqu’à m’inspirer des pensées de joie.
On dirait que la mort m’apprend à vivre.
Si bien que j’en suis venu à penser que la vraie mort, ce n’est pas mourir,
c’est perdre sa raison de vivre.
Et bientôt, quand ce sera mon tour de monter derrière les étoiles,
et de passer de l’autre côté du mystère, je saurai alors quelle était ma raison de vivre.
Pas avant.
Mourir, c’est savoir, enfin.
Sans l’espérance, non seulement la mort n’a plus de sens,
mais la vie non plus n’en a pas.
Ce que je trouve beau dans le destin humain, malgré son apparente cruauté,
c’est que, pour moi, mourir, ce n’est pas finir, c’est continuer autrement.
Un être humain qui s’éteint, ce n’est pas un mortel qui finit,
c’est un immortel qui commence.
La tombe est un berceau.
Mourir au monde, c’est naître à l’éternité.
Car la mort n’est que la porte noire qui s’ouvre sur la lumière.
La mort ne peut pas tuer ce qui ne meurt pas. Or notre âme est immortelle.
Il n’y a qu’une chose qui peut justifier la mort…. C’est l’immortalité.
Mourir, au fond, c’est peut-être aussi beau que de naître.
Est-ce que le soleil couchant n’est pas aussi beau que le soleil levant ?
Un bateau qui arrive à bon port, n’est-ce pas un événement heureux ?
Et si naître n’est qu’une façon douloureuse d’accéder au bonheur de la vie,
pourquoi mourir ne serait-il pas qu’une façon douloureuse
de devenir heureux ?
La plus jolie chose que j’ai lue sur la mort, c’est Victor Hugo qui l’a écrite.
C’est un admirable chant d’espérance en même temps qu’un poème d’immortalité.
« Je dis que le tombeau qui sur la mort se ferme
Ouvre le firmament,
Et que ce qu’ici bas nous prenons pour le terme
Est le commencement. »
